|
|
|
|
|
|
Литературный Башкортостан |
|
|
Школьное творчество. Мария Чистякова. Баллада о замке. (поэзия фэнтези.). Я вижу странные картины: Передо мной лежат равнины, Пустынный вижу чуждый край, Где прежде был цветущий рай. Теперь здесь тихо, как в могиле. Лежат развалины во мгле. Туман над камнем в тёмном иле Клубится в мёртвой тишине. Туман опутал тенью камень, Когда-то увитой плющом. Теперь омелы белый пламень Во мгле сверкает… Ясным днём когда-то раздавались песни здесь прежде живших. Тени их теперь пугают всю окрестность, А старый замок пуст и тих. …И ходят слухи, будто замок – Обитель духов, Грешивших раньше… На земле ковёр зелёный глушит звуки Шагов, И редко в темноте случайный путник здесь бывает, Спасаясь от грозы степной, И он обитель покидает, Едва лишь дождь пройдёт стеной. Покой тех стен решив нарушить, Отбросил я боязнь и страх – Мне интересны были души, Что в этих прячутся стенах. Я вот вхожу я в старый замок. Луна мне освещает путь. Здесь тайна дремлет. Но ничуть Не страшен мир в сиянье ночи. Лишь сердце посетила грусть. Здесь так прекрасно – В свете лунном Лета не властны над землёй Здесь шум охоты, ветер юный, И тех пиров весёлый смех Вдруг зазвучат, как было прежде, Для прежних княжеских утех… …Но вдруг – прошло очарованье, лишь я построек очертанья увидел сквозь ночной туман. И сразу сладостный дурман Ушёл во тьму… То был обман! Здесь был пожар. Весь плющ на стенах, Вдохнув огня могучий жар, Потёк по стенам, словно вар. И вот – постройки замка стали Меж гор золы, кровельной стали. И вход и лестница сгорели. Пожар был, видно, полнедели. И внутрь никак нельзя попасть – Здесь можно запросто упасть. Придётся разбивать окно. А, вот разбитое одно! Так… это, верно, кладовая, А рядом комната простая… Найти мне нужно главный зал, Пока я тут не заплутал. И вот – вхожу я в главный зал, А он… ничуть не пострадал Ни от пожара, ни воришек. Ничто из прежних украшений Никто отсюда не забрал! Гербы, старинные картины, Вся мебель, утварь были тут, Как будто люди здесь живут. Ну что же, мне понятно это – Людей пугают суеверья. Никто, за все богатства света, Не потревожит эти двери, Не то чтоб что-нибудь украсть, Ворам, по слухам, здесь и пасть. Как много пыли, паутины. Но живы и светлы картины. И гобелены целы тоже – Моль не поела их, похоже. Не биты в окнах витражи, И вазы целы и свежи. Паркет под пылью не размочен. И вид панелей не испорчен. В подсвечниках остались свечи, По стенам шторы и ковры. Зола в камине. Рядом с печью Остатки липовой коры Пойду наверх. Там есть, наверно, покои, Годные к житью. Там проведу я ночь мою. В последней комнате – хозяйской Решил я на ночь поселиться, Надеясь только, что кошмары Мне там не будут ночью сниться, Хоть та, что в комнате жила, Здесь от кинжала умерла И на убийц проклятье призвала, А дух её сейчас томится Здесь, на земле, как в клетке птица. Тогда прислуга разбежалась – Всё побросала и ушла И даже замок подожгла… Чем так испугана была?.. Наутро замок ожил в свете Дня. Ни крошки на паркете. И ни пылинки на столах, Сверкающих в дневных лучах. О духах в местных поселеньях Шептались, видимо, не зря. Вся пыль из комнат, к удивленью, Пропала. Это ведь не я Прошёл и всю здесь пыль очистил С посуды, мебели, ковров, Привёл в порядок пол паркетный – Я здесь и суток не провёл? А утром в залах все портреты Сияли прежней красотой, Все украшенья и предметы Дышали свежей чистотой, Пленяя разум мой мирской. И там была одна картина… В чертах изображённой был Какой-то вызов всем и пыл. Картина эта в раме светлой Мой взор случайно привлекла – Такой моя сестра родная Когда-то в юности была. Сверкает масляная краска, Глаза с азартом и лукавством Глядят… Так что же в ней не так? Иль это, может, показалось Расстроенной душе моей – Что не понравилось мне в ней? Дней семь прошло. Я в этом замке обследовал ещё не всё. Кто, интересно, спозаранку Мне положил на стул шитьё И те пахучие цветы, Что разбудили ароматом Души волнуемой мечты? Ответь из мрака мне: кто ты? Кто ты? Неужто привиденье – Хранитель мой, мучитель мой? Кто ты – неясное виденье, Что вдруг мелькнуло предо мной? Ты человек, или ты дух? Иль воспалённого мышленья Лишь плод – одно из трёх. Кто пух Взбивал ко сну в моей подушке? Кто пыль убрал, цветы принёс, Обрезал розам все макушки И в ярости чердак разнёс? Я пробудился вдруг в постели. Мерцал свечей неровный свет Передо мной во мгле сидела Та, уж кого в помине нет. - О, Бог мой!!! - Вы уже очнулись? - Кто вы? - Я вам, конечно же, родня - Да, я прабабка ваша К слову – ведь это всё из-за меня Прислуга замка разбежалась – Какая чушь… какая жалость… - Но здесь… откуда? Почему? Она вздохнула, глядя в тьму. - Меня зовут Мерисса. Имя Твоей подруги. В честь меня Её назвали в свете дня. А я прадеда твоего Жена. Скажу – что до него: Грешил он много долгих лет. Но смерть моя до срока… Нет. Здесь не его вина, а рока. Я ж прокляла его тогда В преддверьи смерти от ножа, А умерев, узнала ТАМ – Беду накликала всем нам. Гнев Божий пал на род и кров, Ведь Бог велел прощать врагов, А я убийце не простила И Божий Рай не посетила. На жизнь по смерти променяв Свою любовь и кроткий нрав. Мой бедный муж! Он умер с горя. Он так любил меня, а я Его пред смертью прокляла, Узнав ошибку в смерти вскоре, Я лишь тогда всё поняла, Но рок сдержать уж не смогла. Они умолкла. За окном Тугие капли били в травы. Дышали холодом дубравы. Был тих и неподвижен дом. - Убийца мой – наёмник графа – Отвергнутого жениха. Кинжал отравлен был. От страха Я пред убийцей замерла… …Недавно, К месту погребенья Влекома горем и смятеньем, Пришла к могиле я своей… И ангел смерти грозной тенью Мне там явился меж теней. «Ты перед Богом согрешила». – Он мне шептал, Собака выла Вдали. Плыла в крови луна Была я словно бы пьяна – «Но час свободы недалёк – Он продолжал – Пришёл твой срок: Лет сто страданий на земле, Затем потонешь в райской мгле, Минует время наказанья, Твои закончатся страданья, Когда твой правнук твой портрет Предаст огню через сто лет». Портрет сожжён был той же ночью. Мериссы бедная душа Взлетела в небо не спеша. *** Вот и годы прошли. Я с сестрою живу. Слуги в замке уж больше не шепчутся в страхе. Холм могильный всё глубже уходит в траву, За годами года пролетают, Молву И печальную быль хороня в своём прахе. Только я лишь один вспоминаю о ней, О несчастной душе той прабабки моей. |
|
Внимание! Все присутствующие в художественных произведениях персонажи являются вымышленными, и сходство персонажа с любым лицом, существующим в действительности, является совершенно случайным. В общем, как выразился по точно такому же поводу Жорж Сименон, «если кто-то похож на кого-нибудь, то это кто-то совсем другой» . Редакция. |
