|
|
|
|
|
|
Литературный Башкортостан |
|
|
|
|
Внимание! Все присутствующие в художественных произведениях персонажи являются вымышленными, и сходство персонажа с любым лицом, существующим в действительности, является совершенно случайным. В общем, как выразился по точно такому же поводу Жорж Сименон, «если кто-то похож на кого-нибудь, то это кто-то совсем другой» . Редакция. |
|
|
|
Авангардная лирика. Анатолий Иващенко. Из цикла «Дорога по звёздам». Постимпрессионизм В ночь с 31-го на 33-е мая эпох граница, разве можно спать! Навзничь часы! Года отдам тулаем за промельк под названием “весна”. Мазками жирными ложатся пятна, кисть - в ожиданье метких, лёгких перл. Вторые сутки спутаны и смяты. Я безразличен к музыке теперь. Ошибся шмель, - в лиловом масле вязнет… А мне не важно - полночь или день, я нахожусь в неизлечимой власти - со мной сегодня белая сирень! А где-то ветвь закатную сломают, а для кого - никто не должен знать. В ночь с 31-го на 33-е мая весна уходит - разве можно спать! Белая Сирень Инкогнито. Весенних дней сонет. Уклончивы свидетельства томленья. Кто прародители? - Туманный свет и ночь апреля с вехой сожаленья. Коснись плеча губами, – остановит тактичным жестом. Пауза, и снова сольются слабость, вызов, тайна, грусть взаимный шёпот, имя-шелест, хруст... Вместился долгий вечер в хрупкий штрих, и в краткий миг творения - эпоха. Оставьте мне на память, - срежьте локон, и Вам ответит выстраданный стих. Смешались мысли, с увлеченьем - долг, медлительность предательствует чутко. Часы без стрелок, ночи эпилог, и раму ищет сдержанное чувство. Е. Е. Н. Тишина... Окаймлённая лишь тишиной. Ты сейчас на дорогах прозрачных фантазий. Ты раздвоена сном. Там светло и темно. Там вконец вседозволенность путает, дразнит. Там поступок любой погребёт пелена. Ты - натура зеркальных своих отражений, где, в слиянии в плоскости верха и дна ты - победа своя и своё пораженье. Ты себя увела, как за рамы, где цвет служит только тебе... Невозможное рядом, словно краски впотьмах да оставленный след... Для кого - для меня ль эта хрупкая правда? Эта чёрного хода эфирная дверь в твои сны, как в мой вымысел, настежь открыта. Но найду ли тебя? Для меня ль эта твердь, что резными багетами слабости сбита? В лабиринт твоих мыслей и чувств не войти. И тебя не заменишь ничем, даже светом. И, как оттиск тоски, и как будущий стих, ты уже ощутима в прологе рассвета. Хранилище испорченных часов В долине мертвых солнц давно не слышно пульса. Мерцают, гаснут беспорядочно огни. Остановилось время в лабиринтах улиц. Потерян счёт веков, перемешались дни. Эпох зола дымит как клубы в бакенбардах, мишенью бакен в невесомости парит. Под ворсом пыли дремлют в забытьи бомбарды и памятников искалеченных гранит. Фигуры восковых вождей на флешах пата. Песочные часы разбиты. Как жуки, сползают знаки башенного циферблата, хромая, маятники путают шаги. Гудят котлы литавр и гильз певучий улей, как с драгоценностью играет с осью свет, и тщетно ищет цель блуждающая пуля и рвутся шестерни из западни тенет. |
