Литературный Башкортостан

 

 

 

 

 

Список номеров

ссылки

форум

Наши авторы

Приложение к журналу

 

Наша молодёжь

 

 

Елена Журавлёва (10 класс, с. Николаевка Туймазинского р-на)

 

 

 

Фронтовой дневник

 

 

 

22.06.1941.

Сегодня началась война. Я ещё не до конца осознал то, что услышал недавно по радио.  Неужели война?! Да. В ушах до сих пор звучат слова В. М. Молотова: «Наше дело правое! Враг будет разбит! Победа будет за нами!». Мурашки по телу. Чувствую, как что-то зловещее надвигается на мою Родину…

Скрипнула калитка – кто-то пришёл. Это Лёлька вернулась из библиотеки. Идёт и напевает себе что-то под нос. Она ещё ничего не знает…

 

29.06. 1941 г.

Мы все прекрасно знаем о неприятностях, подстерегающих нас на каждом шагу, часто слышим и говорим о войнах, происходящих в той или иной стране. Но почему-то каждый  уверен, что с ним ничего не случится.

Ещё чуть больше недели назад я строил планы, мечтал о том, как поступлю в медицинский, будущее казалось ясным и безоблачным, а теперь я даже не знаю, что будет завтра. Жизнь часто преподносит сюрпризы и редко приятные.

 

1. 07. 1941 г.

Моей сестрёнке Лёле 13 лет. Когда отец умер, мне было 11 лет, а Лёльке 6. После смерти отца мы переехали в деревню к бабушке (так захотела мама). Мамы не стало год назад, она тяжело болела. Добрая и ласковая, я не помню, чтобы она когда-нибудь на нас кричала. Мама всегда говорила тихо и мягко, но она могла быть требовательной и строгой. Мы постоянно ходили в лес, к реке, на пруд, и беседовали с ней обо всём на свете. Она говорила, что я стану писателем…

Лёля ревёт в соседней комнате, бабуля ушла к соседям. Они, наверное, только сейчас  поняли, что у нас  в о й н а, потому что я сказал, что ухожу на фронт и могу не вернуться. Я  чувствую, как судьба каждого человека, каждой семьи нашей страны превращаются во что-то общее. Исчезли личные проблемы и переживания, осталось одно – будущее моей России. Я знаю, что тот, кто находится на другом конце нашей страны, чувствует то же, что и я.

Решено! Ухожу на фронт!

 

13. 10. 1941.

До сих пор я не знал, что в одном человеке могут уживаться жестокость, злоба и ненависть с любовью к близким, гуманностью и пониманием красоты.

Сегодня получил письмо из дома, рад – не то слово.

Убили Славу. Андрея увезли в госпиталь…

 

1. 09. 1943.

Говорят, к смерти нельзя привыкнуть, но я знаю (теперь знаю), что это лишь слова. Я сам убедился в том, что к смерти, как и ко всему, что происходит часто и рядом с тобой, привыкаешь. Нет! От этого горе не становится меньше, как и совершённое зло – убийство (ни в каких обстоятельствах его нельзя оправдать). Боль будет точить сердце, а жалость терзать душу, но ты уже не остановишься, поражённый ужасом, ты не будешь убиваться долгое время. Знание о том, что кого-то не стало, уйдёт сразу глубоко, и ты заставишь его не  всплывать наружу.

Когда здесь, на войне, я увидел первую смерть не от болезни, не от старости, а оборвавшуюся жизнь молодого невинного человека, то я испытал настоящий шок. Эту смерть не забыть мне никогда…

Его звали Егор. Редкостный человек, был очень-очень добрым, с необычайным чувством юмора. Он всё превращал в шутку. Мог рассмешить человека, который знал, что смеётся в последний раз. Всем поднимал настроение, всех поддерживал, а когда самому было тяжело, незаметно уходил подальше от всех и тихонько плакал. По умершим товарищам, по сожженным дотла деревням, по бедной, израненной снарядами земле…

Верил, что «родился в рубашке», рассказывал множество историй, как чудом спасался от смерти. Да и мы здесь в боях не раз могли убедиться и сами поверили в то, что наш Егор «ходил под Богом». Везунчик был нашим талисманом, если он был с нами – мы знали, всё будет хорошо.

В тот  день была очень тёплая погода, слепило солнце, мы готовились к  бою. Егорка как всегда шутил, пел песни и был оптимистически настроен. Вдруг я услышал стон, обернулся, Егор держался за живот. Я подошёл к нему, взял за руки, они были в крови. Я даже не мог подумать, что это серьёзно, что нашего Везунчика достала шальная пуля. На его лице отразилась гримаса боли, но я до последнего верил в то, что он меня разыгрывает.

Перед смертью он признался ребятам, что не успел дать мне подзатыльник за моё часто подавленное настроение и просил их сделать это за него. Жалел, что не пил водки  не курил табаку и вот теперь умирает здоровым. Все смеялись, хотя каждому хотелось плакать. Не стало Везунчика и казалось, что умерла душа нашей команды.

После этого у меня было ещё много настоящих друзей и товарищей. Кого-то переводили, многие погибали, но никогда больше я не плакал и не терял самообладания. Ведь умирали они почти каждый день и вчерашний товарищ погибал сегодня, так и не успев дорассказать анекдот. Я уже знал, что такое война.

 

15. 07. 1944.

          … Мне было столько, как тебе сейчас.

           Семнадцать лет не возраст для резни,

           Подумать если, так не говорят,

           Нет лет таких для ужасов войны.

           Я не успел ещё сказать слова: «Люблю!»

           И получить пятёрку в аттестат,

           Пришёл домой и слышу про войну,

           А уши верить в это не хотят.

           То вдруг в озноб, то в жар меня бросало,

           Стоишь, и кажется, что это только сон,

           А слово каждое, как точеное жало,

             Вонзалось в сердце, но давил я стон.

             Совсем недавно представлял, как к нам придёт война

             ( О, Господи, прости за мысли те меня!)

             Как я врагу дорогу прегражу, как я медаль героя получу.

             Домой с победою и гордостью в душе,

             В груди осколок, пусть! Зато медаль на мне.

             Куда же мысли делись те теперь?

             Я повзрослел за миг тех страшных новостей.

             Мечты мне кажутся те детскими, поверь,

             А предстают картины множества смертей…

             Недолго так стоял, калитка заскрипела,

             То младшая сестра пришла,

             Она тихонько что-то пела.

             Там с нею мир, а здесь, со мной война.

             Откроет дверь, узнает и она,

             Моя бедняжка, младшая сестра!

             Как ей сказать, что скоро я уйду?

             Хотя, я думаю, сама же всё поймёт.

             Ведь на мою родную сторону

             Чернее туча ноченьки ползёт!

Интересно, как там Лёля?

 

6. 05. 1945.

Я в госпитале.

 

9. 05. 1945.

В ночь с восьмого на девятое мая, в пригороде Берлина (Карлхост) представители германского командования подписали акт о безоговорочной капитуляции. Война в Европе закончилась. Победа! Победа – широкое спасительное слово. Как оно греет душу, как наполняет её надеждой! Победа! Я готов всех обнимать и целовать! Победа! Победа! Победа! Какой несбыточной мечтой она казалась. А теперь с трудом вспоминаешь, что так думал, задаёшь себе вопрос: «А разве могло быть иначе?» И сам же отвечаешь: «Нет!» Так живо вспомнились слова: «Наше дело правое! Враг будет разбит! Победа будет за нами!» Да! Все свершилось. Победа!

 

1. 02. 2005.

Увидел у внука на столе мой старый дневник. Такой же старый и потрёпанный, как я. И где Ромка его только достал? Ведь столько лет прошло. Я думал нет его больше, дневничка моего.

Внук дневник-то, видно, давно нашёл, вон обернул, подклеил, новую обложку делает:

                                         Деду на память, 60 лет Победы!

Хотел сюрприз сделать. И приятно, и грустно…

Со дня Победы делаю первую запись. И хочу написать, как я  попал в госпиталь.

Мы знали, что идут решающие сражения. Предстоял бой. Среди трескотни, шума, взрывов и запаха дыма, я вдруг услышал мамин голос. Она стояла далеко, говорила тихо (как всегда), но несмотря на хаос кругом, я слышал её хорошо, словно мама рядом.

Она меня звала: «Ванюша! Ваня! Ванюша!» Я бежал к ней, бежал, но расстояние между нами не уменьшалось. Я не мог понять, как же это так, ведь она стоит на месте. Я стал кричать: «Мама! Ма-а-ама!» Она зовёт, говорит, чтобы я к ней шёл. Вдруг в том месте, где я только увидел маму (я довольно далеко отошёл от него) прогремел взрыв, я упал в яму.

Очнулся уже в госпитале. Тогда я думал, что это смерть в образе мамы пришла, но теперь знаю, что мама меня спасла. Останься я в тот момент там же, разорвало бы меня на кусочки. Лишь сегодня понимаю, что этот подарок судьбы – спасение от смерти был дан мне не просто так. А чтобы рассказать будущим поколениям о ужасах войны, чтобы они не повторяли наших ошибок.

Верю, пока помнят наши дети о тех кошмарных днях, не повториться им вовек!

 

Внимание! Все присутствующие в художественных произведениях персонажи являются вымышленными, и сходство  персонажа с любым лицом, существующим в действительности, является совершенно случайным.

В общем, как выразился по точно такому же поводу Жорж Сименон,  «если кто-то похож на кого-нибудь, то это кто-то совсем другой» .

Редакция.

Содержание

Передовица. Подвиг народа

Выборы-2008. Денис Павлов Послание в 21 век.

Военная история. Наиль Шаяхметов. Штрафбат или шайка?

Патриотическая лирика. Василий Туленков. Салам, Башкирская земля!

Наша молодёжь. Елена Журавлёва (10 класс, с. Николаевка Туймазинского р-на).

Фронтовой дневник

Военная история. Наиль Шаяхметов, Борис Малородов. Венгерская трагедия

Головоломка. Генерал Карбышев. Арабская мудрость

Публицистика. Дмитрий Купцов, Борис Малородов.

Навстречу Победе

На конкурс, посвящённый 60-летию Победы. Виктор Лязин. Стихи

Мемуарная литература. Михаил Белов (Москва). От Сталинграда до Вены

Военная поэзия. Михаил Юрьев. Ветераны прошедшей

Публицистика. Борис Малородов. Книги памяти

Оптимистический некролог. Солнечная сторона

Патриотическая лирика. Валентина Рябова (п. Зирган Мелеузовского р-на). Стихи

Публицистика. Гузэль Терегулова. (8 класс, п. Кандры Туймазинского р-на). Статьи

На конкурс, посвящённый 60-летию Победы. Максим Говоров (г. Туймазы).

Истина и смерть

Антитоталитарная фантастика. Денис Павлов. Свастика на Луне

Зодиакальный фашизм

Армейский юмор. Расуль Ягудин. Конспирация (телесценарий)

Публицистика. Милана Полынцева (10 класс). Мир за нами

Юношеская поэзия. Милана Полынцева (10 класс). Стихи

Литературная критика. Борис Долинго (Екатеринбург).

Обзор современного состояния рынка фантастики и современных издательских возможностей

Переписка с читателями

Hosted by uCoz